I. il ne sait pas qui sont ces gens qui ont soudainement débarqué, apparus dans un crac sonore, alors qu'il n'y avait qu'eux deux dans leur petite maison de banlieue tranquille. ce qu'il sait par contre, c'est qu'on le retient, que dans sa gorge s'abîment ses questions puis ses cris. car ils parlent d'oubli, de souvenirs, et il ne comprend pas. neil veut savoir ce qu'ils veulent faire à sa mère dont le regard paniqué s'oriente vers lui, puis vers eux. un homme lève un bout de bois, dit quelque chose et quand il sanglote le nom de sa maman, elle le regarde avec incompréhension.

II. il les aime bien, les isley, mais ce n'est pas sa maman, ce n'est pas non plus les soirées passées à observer les étoiles. ici, on ne peut pas sortir de nuit, mais il le fait malgré tout — il veut souffler, voir autre chose que les murs de sa chambre. par-dessus tout ça, il veut voir le ciel, retrouver un semblant de normalité dans son petit monde chamboulé, et dans son esprit de gamin de neuf ans, rien ne peut arriver. donc il s'enfonce dans le boisé, les yeux perdus dans les constellations qui brillent dans le noir d'encre, ne fait pas attention aux craquements et aux bruits de la forêt, c'est normal après tout. c'est vivant, une forêt. le hurlement qui déchire la nuit, lui, ne l'est pas.

III. neil regrette sa stupidité, ça se traduit dans sa façon de graviter autour de blair, à l'observer silencieusement, la tête profondément enfoncée entre ses épaules quand il croise son regard. ou encore quand il porte une main à son épaule, fixant l'endroit où se trouve la même marque sur le corps de sa soeur de coeur. s'il n'avait pas eu la brillante idée de sortir, ils seraient normaux. ou du moins, aussi normaux qu'une cracmolle et qu'un né-moldu peuvent l'être dans un monde qui ne souhaitent ni de l'un, ni de l'autre. et il se demande, ce que ça aurait été de ne pas connaître la magie.

IV. il tape doucement son index sur sa cuisse, écoutant les autres gamins qui l'accompagnent dans le train vers poudlard. ils discutent des cours, de leurs aspirations, de leurs espoirs et surtout, des maisons. une fois répartis, ses membres deviennent leur nouvelle famille de substitution, et il sourit, un peu. ils scandent louanges pour les courageux lions, vantent l'esprit affuté des aigles, applaudissent la loyauté des blaireaux, mais taisent l'ambition des serpents. ils n'ont que de mauvaises choses à la bouche, des on dits qui le suive jusqu'à ce qu'il prenne finalement place sur le tabouret dans la soirée. et quand le choixpeau se pose sur son crâne, que sa voix caverneuse s'exclame serpentard, une expression vide remplace la nervosité qui tordait les traits de son visage. oh.

V. il veut leur prouver à tous qu'ils ont tort sur son compte, qu'il peut accomplir de grandes choses, mais surtout, il veut rendre sa mère fière de lui quand il va remplir la demande pour renouer contact. il veut lui montrer qu'il est devenu quelqu'un et qu'il peut la protéger.